mardi 1 novembre 2011

Une lectrice conquise


Pour que j’aime un livre, l’histoire doit être intéressante et le texte bien écrit. Les détails historiques sont si bien immiscés dans le déroulement, on croirait que vous y étiez, à regarder agir les personnages dans leur environnement. J’ai rarement lu des romans qui se déroulent dans le Montréal de cette époque, c’est un vrai plaisir.   
Je ne jouerai pas à la critique littéraire, mais sincèrement, je pense que vous êtes une grande écrivaine : tous vos personnages ont une personnalité, et celle-ci évolue sans se trahir. Vous réussissez à penser en jeune femme, en mère, en fils, en enfant, en homme, tout ce qu’ils pensent est vrai et propre à chacun.  
Les sentiments, les émotions, les petits gestes du quotidien : magistral.
Les dialogues sont justes, moi qui suis auditive, je les entends parler. Le ton est adapté à l’époque, le langage aussi, sans lourdeur.
Les détails des lieux, extérieur et intérieur, les couleurs, les textures, les sons, les odeurs, vous avez pensé à tout.
Mais ce qui importe le plus sans doute, ce qui fait qu’on a envie de continuer, c’est qu’on s’attache à ces personnages, ils ont corps et âme, on aimerait les rencontrer. Je me sens près d’eux, ils sont comme nous. 
Après de tels commentaires, comment croyez-vous que je me sois sentie le reste de la journée? Au début, je croyais que c’était tellement fort que ça fondrait comme une première neige, mais non, une véritable poudrerie et les congères formés me cachaient la vue à tout autre activité. Je n’ai pas cru tout ce que la lectrice conquise a écrit, ce n’est que sa vision, ce n’est qu’une première évaluation, quand dix personnes me diront la même chose, peut-être le croirais-je. J’ai reçu d’autres compliments, que des réactions positives, mais rien d’aussi détaillé. Et puis je connais cette lectrice, une lectrice consciencieuse, si elle prend la peine de l’écrire, c’est qu’elle le pense vraiment, alors ça m’oblige à y croire aussi. Sauf qu’un avis, même dix du même acabit ne font pas du roman un best seller ou un chef-d’œuvre. Ce qui remet (encore) en question le pourquoi je tiens à publier ou le pourquoi je fais des séances de dédicaces, le pourquoi je vais dans les Salons du livre. Pour recevoir ce genre de lettres? Pour être vue, reconnue, vedette? Quand serai-je satisfaite en tout? Voudrais-je être un Réjean Ducharme : écrire, être publié, ne pas être vu, mais être reconnu? Je crois bien que je n’aurai jamais la réponse, parce qu’on ne finit jamais de se connaître et de se chercher. 

Et ce n’est pas la lumière au bout de la route qui est importante, c’est la route parcourue. Ma lectrice conquise a fait ma journée... et ma semaine, je pense bien.

(tableau d'Adolf Fényes, photo empruntée au site http://www.kieselbach.hu/fitpic.html?/images/mutargy/3437/1.h500.jpg)

lundi 31 octobre 2011

Articulez, s'il vous plaît


Hier, dimanche soir, rien de bon à la télévision. Le film Mary Reilly m’a attiré un temps, mais je n’avais pas l’humeur à l’horreur. Je zappais. Tiens, je vais écouter le numéro d’introduction du gala de l’Adisq, me suis-je dit puisque je ne déteste pas de temps à autre les textes de Louis-José Houde. Mais voilà, le tout commençait en musique, c’était rythmé, j’ai essayé de comprendre ce que disaient les deux premiers chanteurs. En vain. Au bout de cinq minutes, je n’en pouvais plus, je ne comprenais rien. Était-ce l’anglais, du français, une suite de sons? C’est quoi cette manie d’avoir le micro si près de la bouche qu’on dirait qu’ils vont le manger comme un cornet de crème glacée. Je ne peux même pas lire sur les lèvres. Ginette Reno, Céline Dion, les chanteurs et chanteuses d’opéra n’en ont pas besoin. Ça ne se peut quasiment pas que personne ne leur dise qu’on n’entend pas ce qu’ils disent. Qu’ils ouvrent la bouche, qu’ils prononcent, qu’ils ne chantent pas si vite. Si ça passe en direct, savent-ils qu’à la télévision, on ne comprend pas? Ou bien est-ce moi qui a le cerveau au ralenti. 

J’ai décroché. 

Pendant un commanditaire à un autre poste, j’y suis revenue juste à temps pour l’hommage à Gilles Vigneault. Juste à entendre Fred Pellerin, à comprendre les mots, à savourer son accent, et surtout à être émue d’un si beau texte, je n’ai plus zappé. Quand Robert Charlebois, Louise Forestier, Richard Séguin ont chanté les paroles de Gilles Vigneault, j’ai tout compris. J’écoutais, émerveillée. Et au mot de la fin, la liberté, j’étais prête à bondir de ma chaise et ovationner ce grand auteur comme l’ont fait les centaines de spectateurs. 

Comme j’ai déjà le livre « Les gens de mon pays » de Gilles Vigneault, au Salon du livre de Montréal, c’est certain que j’achète le coffret de Fred Pellerin. Ce qui prouve que je préférerai toujours les textes imprimés aux textes chantés parce que je peux les lire, les comprendre et ainsi les apprécier. Tandis que les chanteurs qui n’articulent pas ou parlent trop vite ou qui bouffent leur micro : pas capable. Dommage, je suis certaine que je manque de belles paroles.

samedi 29 octobre 2011

Première sortie publique de l'auteure des Têtes rousses


Le livre est sorti en librairie, au tour de l'auteure de se présenter en public.
Ce samedi 29 octobre, Claude Lamarche sera présente pour dédicacer son roman,
à la librairie Rose-Marie de Gatineau (secteur Buckingham), de 10 heures à 15 heures.

(Bon, encore question de ce roman, mais je n'allais tout de même pas laisser mon blogue sur le malaise vagal! Et si vous vous demandez pourquoi la photo de l'auteure est quasiment aussi grosse que la couverture du livre, c'est pour éviter toute confusion avec un autre auteur qui porte le même nom que moi.)

jeudi 27 octobre 2011

Digne d'un roman


Ce matin-là, départ vers Montréal à 9 heures. Deux heures de route, GPS allumé. Elle conduit L’autre à son rendez-vous à une clinique où un chirurgien orthopédiste devrait l’examiner et, avec un peu de chance, lui dire quand il pourra l’opérer pour un nouveau genou. Peut-être enfin l’aboutissement de plusieurs mois de démarches. Le GPS les mène à bon port, arrivée à 11h30 dans le quartier Côte-des-Neiges. Pour deux anciennes Montréalaises, le choc culturel est grand : la secrétaire-réceptionniste parle anglais, espagnol, italien et français, les clients aussi, le docteur parle suffisamment le français pour que L’autre le comprenne, heureusement. Petite attente d’une heure où Elle et L'autre s'imaginent le Montréal en 2025: tout anglophone. L’autre passe finalement dans la salle du chirurgien. Dix minutes après, L’autre en ressort, remplit quelques paperasses et la secrétaire lui fixera la date de l’intervention. Dix minutes encore et L’autre apprend que ce sera le 23 novembre. Elle et L’autre s’en réjouissent, pourront recommencer à faire des projets de voyage. 

De retour sur l’autoroute, L’autre, au régime pour perdre du poids pour que l’opération et la réhabilitation soient plus faciles, décide quand même de se payer un petit Saint-Hubert, à Vaudreuil. Il est 14 heures. Tranquille conversation où il est évidemment question d’opération et d’hôpital. 

Puis, soudain, sans avertissement, en prenant une gorgée de café, Elle se sent étourdie. Elle a chaud. Sans trop s’en apercevoir, Elle penche dangereusement vers la banquette comme pour se coucher. L’autre l’appelle par son prénom. Elle se relève, enlève ses lunettes et sa tête se dirige maintenant vers la table. Puis, plus rien pour Elle. L’autre panique un peu, à ce qu’elle lui dira plus tard, se lève, en oublie son genou, demande un verre d’eau froide et le lance dans le cou d’Elle qui revient à elle. Trois serveuses s’affairent autour d’Elle, lui parlent, la tiennent éveillée. Elle oublie tout orgueil, enlève ses partiels, demande un bol, Elle a mal au cœur. Juste à temps, Elle vomit tout son diner, se sent un peu mieux. Une des serveuses lui dit qu’elle doit appeler les ambulanciers, parce qu’Elle a perdu connaissance. 

Les ambulanciers arrivent, prennent les choses en main. En moins de deux, Elle est branchée partout, oxygène sur le visage. Quand ils disent les mots clés : « on vous amène à l’hôpital de Valleyfield » , Elle se laisse faire tellement elle flotte. L’autre voit déjà son amie morte, crise cardiaque, que fait-elle? Que doit-elle faire? La serveuse lui dit qu’elle n’a pas besoin de payer, qu’elle peut partir avec son amie. Une fois dans l’ambulance, celui en arrière essaie de prendre un électrocardiogramme d’Elle, mais les suces ne tiennent pas tellement Elle est « trempe à lavette ». Pendant ce temps, celui en avant qui ne doit pas partir tant que la patiente n’est pas stabilisée, programme patiemment le GPS de L’autre pour qu’elle puisse se rendre au Centre hospitalier du Suroit. 

En route, Elle va de mieux en mieux, se souvient de presque tout, se rappelle aussi qu’elle a déjà eu ce genre de réaction : deux fois dans un avion, une fois à son travail où elle était restée étendue pendant une heure sur le plancher de la salle de bains et quelques fois quand elle était adolescente le premier jour de ses menstruations. Jamais Elle n’avait su pourquoi. 

En cours de route, Elle fait connaissance avec le transport ambulancier et les routes qui, à son avis, ne se sont guère améliorées avec toute la construction. Si Elle n’avait pas déjà tout vomi, ce serait l’occasion idéale. D’ailleurs, son estomac brasse autant que toute l’ambulance. 

Arrivée à l’hôpital, petite attente, les gentils ambulanciers restent avec Elle. L’Autre arrive, se trouve un banc (se rappeler qu’avec son genou L’Autre ne peut rester plus de dix minutes debout), se réjouit qu’Elle soit toujours en vie. L’infirmière écrit tout ce que l’ambulancier lui décrit. Changement de civière, départ des ambulanciers remerciés dix fois plutôt qu’une pour leur excellent travail. Elle enlève ses vêtements qui lui collent à la peau, nouvelles électrodes qui collent un peu mieux et attente du docteur. 

Un peu moins d’une heure (finalement pas si long) , un jeune (et très beau) docteur arrive, demande à Elle de raconter ce qui lui est arrivé, mais le diagnostic est déjà prêt : malaise vagal. 

Les yeux et les oreilles grands ouverts, Elle lui demande de lui répéter et d’expliquer. Le nerf vague. Une émotion, une peur, un stress, un repas ou n’importe quoi peut causer cette perte de conscience, ce sang qui ne circule plus, cette chute de pression, ces nausées, cette sudation. 

Tout est revenu à la normale. Elle et l’autre peuvent partir. Arrivée à la maison à 19 heures. Elles étaient parties pour l’opération de L’autre et c’est Elle qui s’est retrouvée à l’hôpital. Elles auront appris au moins deux choses : L’autre sera opérée le 23 novembre et Elle peut mettre un nom sur cette petite faiblesse qu’elle a depuis près de cinquante ans : malaise vagal.
Et que la vie, on ne sait pas à une seconde près ce qu'elle nous réserve.

(source de l'illustraition http://fr.wikipedia.org/wiki/Nerf_vague)

vendredi 21 octobre 2011

Pas plus vendeuse qu'acheteuse

Aujourd’hui, vendredi, j’ai magasiné comme une femme. Habituellement, je suis plutôt genre masculin: j’entre, je demande, j’achète ou non et je ressors. J’ai fait une femme de moi: plus de deux heures à regarder, chercher, essayer, rechercher, réessayer et finalement acheter un chemisier et un chandail. Un très grand sacrifice pour moi et tout ce temps perdu pour être à la mode ou du moins regardable quand j’irai à mes séances de signature. 

Tellement rare que je magasine des vêtements que je cherchais un Reitmans et après l’avoir demandé, on m’apprend qu’il n’y en a plus dans ce centre commercial depuis six ans! Au moins, j’en ai profité pour me rendre dans un Renaud-Bray… voir vous savez quoi. Petite déception, mon livre n’est pas sur la pile des nouveautés québécoises. Je le cherche sur les tablettes. À la hauteur des yeux, point d’auteurs dont le nom commence par « L », je me baisse, encore. Hé oui, dernière rangée! Deux tout petits livres. Je suis dans ma région en Outaouais. S’il n’y a que deux livres dans cette librairie en Outaouais, qu’est-ce que ça doit être ailleurs? Je prends quand même un des deux livres et je le tourne couverture face. Et je sors, rapidement comme si je venais de faire un mauvais coup, personne ne remarque que je suis celle qui a paru dans le journal Le Droit de samedi dernier. C’est certain, à quoi je m’attendais! 

Tout de même, cette semaine j’ai vérifié, il y en a à la Tabagie de Saint-André-Avellin et à la gare de Montebello. La semaine prochaine (comme je l’ai indiqué dans la petite colonne de droite qui restera fixe pour un temps), le samedi 29, pour l’Halloween, citrouille allumée sur ma petite table (la légende de Jack O’Lantern, est d’origine irlandaise) , je serai à la Librairie Rose-Marie de Buckingham. Puis en novembre, Salon du livre de Montréal où je compte rencontrer d’autres blogueurs-auteurs mais aussi un peu, qui sait, signer quelques Têtes rousses, même si je suis une pure inconnue alors que mes ancêtres, mes grands-parents et mes parents ont demeuré plus longtemps que moi dans cette grande métropole. Je devrais peut-être me déguiser en Leprechaun pour attirer la clientèle. Après tout 40 % des Québécois ont au moins un ancêtre irlandais. 

Disons que, pour la vente, je compte surtout sur la semaine suivante, à Ripon, dans un salon régional des métiers d’arts où j’ai déjà été présente plusieurs fois. J’y suis plus connue et j’espère que l’article paru dans l’hebdomadaire fera boule de neige. 

Et puis, à bien y penser, pourquoi est-ce important de signer quelques livres ou d’en vendre? Je suis une auteure, pas une vendeuse (pas plus qu’acheteuse de vêtements!). Mon bonheur nage en général dans les eaux du silence, avec cahier et plume. 
Heureusement l'enthousiasme des blogueurs et blogueuses est contagieux!

(source: photo des chemisiers de l'auteure)

lundi 17 octobre 2011

La terre a cessé de tourner



Comme tant d’autres avant moi et autant après, sûrement, je me pose une seule question, toujours la même : est-ce que j’ose? 
Est-ce que j’ose écrire (téléphoner, je n’y pense même pas) à : 
      Marcia Pilote de l’émission C’est ça la vie 
      Marie Andrée Arsenault de l’émission radio Plus on est de fous plus on lit 
      Ou tout autre recherchiste de médias qui a un rapport avec le monde littéraire. 

Une question qui en entraîne bien d’autres : qu’est-ce que je peux faire? Comment aider l’éditeur? Ai-je besoin d’aider l’éditeur? De quoi je me mêle? Est-ce que je rêve en couleurs? Qu’ai-je à perdre? Est-ce au bord du harcèlement? Mon livre tiendra-t-il dans les librairies jusqu’au Salon du livre de l’Outaouais en mars 2012? Quand faut-il lâcher prise? 

Encore la fin de semaine dernière, j’étais à un symposium de peinture, où j’accompagnais l’artiste peintre Louise Falstrault, et il y avait là Karine Lessard, à la voix tellement sympathique et enjouée de Planète 97,1 qui animait et annonçait le symposium Gatineau en couleurs. Trois fois, j’ai failli arrêter et lui remettre au moins un signet de mon roman. Surtout, une fois que l’article rédigé par Jessy Laflamme avait paru le samedi matin, dans le journal Le Droit, mais je n’ai pas osé. Je trouvais que ce n’était pas l’endroit, elle n’était pas là pour recevoir des suggestions de reportage. Quand même, j’y ai pensé. 

Je me dis que ce n’est pas dans trois mois que ce sera le temps de réagir, de promouvoir. On voudrait que la terre cesse de tourner ou ne tourne qu’autour de ce livre, comme si c’était le seul à défaut de ne pas être le meilleur. Tout me ramène à mon roman, même l’Halloween qui s’en vient parce que ce n'est pas tout le monde qui sait que cette fête origine en partie des celtes que plusieurs contes irlandais s’inspirent de citrouilles allumées (Jack O’lantern) alors je me porte volontaire pour leur apprendre tout en glissant que je viens de publier un roman sur mes ancêtres irlandais. Je me garde le lutin Leprechaun pour la Saint-Patrick et dans mon roman, j’ai fait raconter une partie de cette histoire à un de mes personnages. 

Si j’ai tardé à être enthousiaste étant du genre à rester froide, lucide et distante avant la majorité des événements, cette fois je deviens carrément impatiente, incapable de rester en place et surtout inapte à commencer quoi que ce soit d’autre. Complètement gaga.

dimanche 9 octobre 2011

Une histoire d'amour entre lui et moi (3)

Mon troisième vélo, un dix vitesses de gars (plus facile à obtenir), un Raleigh britannique, un beau jaune or, acheté au Canada, chez Sears, je ne l’ai gardé que quelques mois. J’ai 21 ans, je termine ma première année d’enseignement. Je dois rejoindre quatre étudiants qui visitent l’Angleterre, l’Écosse et l’Irlande depuis un mois. Eux, ils ont acheté leur vélo là-bas, mais moi, pour être en forme quand j’allais les rejoindre, fin juin, une bonne année après avoir vendu mon vélo rouge, j’achète le mien avant mon départ et je réussis à pédaler quelques jours à peine, certains samedi de juin. 

À l’aéroport de Dublin, je prends possession de mon vélo et de mon sac à dos. Finalement, mon avion arrive la veille de notre rendez-vous. Pas d’ordinateur, pas de cellulaire à cette époque, mais je sais mes amis à l’auberge de jeunesse. Sac sur mes épaules, j’enfourche mon vélo après lui avoir remis le guidon et la selle bien en place, plus ou moins bien ajustés. Une heure plus tard, éreintée, fatiguée, les fesses en feu, le dos en compote, je décide de prendre un taxi. Pas évident de rentrer un vélo dans les taxis noirs. Le chauffeur me conduit à l’auberge de jeunesse. Personne. Je me couche sans trop d'inquiétude. Le lendemain matin, j’hésite entre retourner à l’aéroport avec mon vélo, ou sans. Finalement, plus en forme que la veille, malgré le décalage horaire, je décide de parcourir la dizaine de kilomètres qui me séparent de l’aéroport. 

Mes amis m’y attendent. On s’explique : il y a deux auberges de jeunesse, ils étaient à l’autre, plus au nord. Quand ils me voient mettre mon sac à dos… sur mon dos, ils n’en reviennent pas. « Et un porte-bagage, ça sert à quoi, me lancent-ils à l’unisson. T’imagines-tu vraiment que tu vas pédaler dans les côtes d’Irlande et du Pays de Galles avec 15 livres sur le dos? » Rouge de gêne, je me trouve tellement idiote que jamais, je n’oublierai la leçon. Encore aujourd’hui, 40 ans plus tard, quand je regarde certains cyclistes avec leur sac à dos sur les épaules, j’ai envie de m’arrêter et de leur dire « Et un porte-bagage, ça sert à quoi? » 

Après trois jours de visites et d’achats dans Dublin, nous partons en train, vers Galway. La véritable épreuve commence pour moi. Je suis bonne dernière à chaque village. J'ai mal partout. Nous plantons nos tentes dans un champ, sur une plage, sur les hautes falaises de Moher. Les murets de pierre s’alignent dans les vastes étendues vertes d’humidité constante et de pluies quasi quotidiennes. Au pub, où nous arrêtons presque chaque jour, je me familiarise avec la Guiness que je trouvais imbuvable à mon arrivée et dont je ne peux plus me passer après la première semaine. 

Au bout de dix jours, je n’ai plus mal nulle part et je pédale allègrement sur les petites routes de l’Irlande. À Rosslare, nous traverserons le canal Saint-George, vers le montagneux pays de Galles. Très montagneux. Routes très tortueuses. Quand on descend et qu’on a un élan pour l’autre versant, c’est bien, mais quand on décide de coucher dans la vallée et que le lendemain, il faut monter… les dix vitesses ne suffisent pas. On marche et on pousse. 

Une fois à Londres, mes quatre amis doivent rentrer. Ils essaient de vendre leurs vélos pourtant achetés à Londres, on ne leur en donne presque rien. Ils décident de les rapporter au Canada. Essayez d’entasser quatre vélos et quatre personnes, cinq en fait parce que je veux les accompagner au moins jusqu’à l’aéroport, en plus de leurs bagages? Les chauffeurs de taxi ne veulent pas, il faut payer un supplément et finalement, trois taxis arrivent tout juste à l’heure à l’aéroport. À peine le temps des dernières embrassades et voilà mes amis partis. Je me retrouve seule, après plus d’un mois d’aventures. 

Avant de partir, je m’étais dit, tant qu’à être en Europe aussi bien me rendre à Paris. Sauf que je ne savais trop si j’irais à vélo. Or, pendant que mes amis essayaient de vendre le leur, le mien, un Raleigh fabriqué en Angleterre, mais pourtant acheté au Canada, vaut son pesant d'or. On m’en offre plus que je l’ai payé. J’accepte. C’est donc en train que je me rends à Paris et c’est à pied que je visite la Ville lumière avant de rentrer à la maison. Sac sur mon dos et sans vélo.

L'histoire d'amour cette fois, ne fut pas avec mon vélo, quoiqu'il fut à la hauteur: pas de crevaison, pas de rayons à changer! Non, non, pas un de mes amis non plus, quoique... Non, avec l'Irlande!

(photo empruntée à Google (lien>>>) parce que je n'ai plus les diapositives prises à cette époque)

dimanche 2 octobre 2011

Une histoire d'amour entre lui et moi (2)

Dans mon histoire d’amour entre le vélo et moi, j’en étais aux derniers milles de ma vieille bécane à rétropédalage (lire là>>>). Je commençais à avoir des goûts d’évasion, des envies de me rendre un peu plus loin qu’à l’école ou chez des amies. J’allais avoir dix-huit ans en avril, je n’avais pas mon permis de conduire, je n’y pensais même pas, les transports en commun me suffisaient amplement, tous mes amis demeuraient à proximité et pour aller à la campagne, je suivais encore mes parents. 

Il n’était pas question d’avoir un simple trois vitesses, je voulais tout de suite passer aux dix vitesses. Je ne connais pas toute l’histoire du dérailleur, mais je sais bien qu’en 1968, au Québec, les vélos dix vitesses pour le commun des mortels commençaient tout juste à faire leur apparition dans les commerces. Et seulement des vélos de gars. Je voulais un vélo de fille, pas de barre encombrante. 

Après avoir feuilleté les pages jaunes, j’ai trouvé Baggio à Montréal. Un italien qui avait connu la course. Une toute petite boutique dont les murs étaient tapissés de photos, d’affiches du Tour de France. Un monsieur qui, sans me trouver ridicule, accepta de me fabriquer un vélo sur mesure . Je le voulais rouge avec des poignées recouvertes de bandelettes blanches, pas d’aileron (j’allais le regretter les jours de pluie) un porte-bagage. Il m’a annoncé le prix : 100 $. Une somme énorme pour moi. Qui dépassait amplement le budget alloué aux cadeaux d’anniversaire. Ma mère, la responsable de nos « paies » me fit une suggestion : en cadeau, elle me payait la taxe : 8 $, ensuite au lieu de me donner 20 $ par semaine, en allocation, elle m’en donnerait la moitié… pendant dix semaines. Affaire conclue. 

Pendant dix ans j’avais eu une bicyclette, j’aurais maintenant un vélo. Je fis bien des jaloux, mon frère y compris. C’était à mon tour d’admirer un vélo et même, à l’occasion, de me l’emprunter. 

Ma vie de liberté commençait. Chaque samedi, je partais de Ville Saint-Laurent et je choisissais une destination différente : Longueuil, par le pont Jacques-Cartier, plus souvent vers le nord : Sainte-Dorothée, Saint-Janvier et même Lachute. Un jour de juin, je décidai même de frapper un grand coup : me rendre au lac Simon. Partie à 8 heures le matin, j’arrivai au lac à 4 heures de l’après-midi. Ça n’allait pas être mon exploit à vie, je ferais bien mieux.

Le vendredi soir où je sortis de chez une de mes amies et que je ne vis pas mon vélo rouge que j’avais appuyé bien droit, sur le trottoir, le cœur cessa de battre dans ma poitrine. Je ne paniquai pas, mais rentrée à la maison après avoir cherché partout, je ne dis rien à personne, je me résignai à téléphoner à la police pour signaler le vol, mais le ton du policier me fit comprendre qu’il ne ferait pas grands efforts pour le chercher. Je ne dormis pas beaucoup et à cinq heures, je marchais déjà dans les rues à la recherche de l’amour de ma vie. Je regardai dans chaque entrée de garage, je m’aventurai même dans les cours arrière, je m’approchai du moindre vélo rouge. Pendant trois heures. Et finalement quand je l’aperçus par terre, sans même être caché à la vue des badauds, je le reconnus tout de suite. Sans égard pour l’heure ou l’endroit, je sonnai à la porte, une dame en robe de chambre m’ouvrit et fut bien surprise d’apprendre qu’il y avait un vélo rouge dans sa cour. Elle se confondit en excuses pour son fils et me permit bien sûr de reprendre mon bien. Je m’empressai de trouver une cabine téléphonique — je ne voulais pas appeler de chez nous pour ne pas apprendre à mes parents que je m’étais fait voler — et de téléphoner à la police leur spécifiant bien que j’avais fait leur travail et retrouvé mon vélo. 

De ce jour, je n’appuyai plus mon vélo sur le bord du trottoir et j’achetai un cadenas. 

J’allais hélas le revendre mon tant aimé vélo rouge le jour où j’ai déménagé à la campagne, croyant que, travailleuse-pouvant-se-payer-une-auto, je n’aurais plus besoin de vélo. C’était bien mal connaître l’amour que je vouais à cet objet qui m’offrait beaucoup plus qu’un moyen de transport. 

À suivre
(photo: un de mes vélos sur une plage, symbole d'évasion et de liberté)

mardi 27 septembre 2011

Les têtes rousses dans mes mains

Dès que le monsieur qui était venu gentiment porter la boîte de mes livres dans ma voiture se fut retiré (je ne voulais pas le faire devant lui, je voulais me garder cette surprise et ma première sensation pour moi seule, je déteste ouvrir des cadeaux en public probablement parce que mes réactions s’affichent sur mon visage), j’ai ouvert la boîte, j’en ai pris un dans mes mains et je l’ai aussitôt déposé sur la banquette avant. Je suis partie. 

Aux feux rouges, je le prenais, je touchais le papier, je l’ai regardé sous toutes ses coutures. Je l’ai feuilleté, comment on dit ça tourner les pages avec le pouce, comme on fait parfois avec les cartes à jouer. 

Qu’on ne vienne pas me dire que la sortie d’un livre numérique m’aurait fait autant plaisir. 

Le voir ne fut pas une surprise, j’ai travaillé avec l’illustratrice pour la couverture, j’ai fourni la photo de la quatrième couverture. Que me restait-il pour me faire battre le cœur : être seule, en silence et le tâter à mon goût, juste pour moi, avant que tout le monde (on oublie l’imprimeur et l’éditeur) le voit. Sentir que cette bonne nouvelle, c'est à moi que ça arrive. 

Quatre heures de route (oui, bon, il y eut aussi une mammographie et quelques achats chez Costco, tant qu’à y être, je combine toujours plusieurs éléments lors de mes virées à Gatineau), un demi-réservoir d’essence, mais je voulais le voir. Si le livre avait été numérique, je l’aurais eu la semaine dernière. Je ne veux même pas y penser. Aucune comparaison. 

En attendant les camions-escortes sur les routes en construction, j’en profitais pour lire quelques mots. Mes mots. Tous ces mots, toutes ces phrases sont de moi. Ça aussi ça fait pouf-bang-couic-toc-toc-toc direct dans le cœur. Et dans le sourire. Sur papier recyclé, sur l’écran, ce n’est pas pareil. Il faut la reliure allemande, il faut la grosseur de caractères, la police de caractères, l’interlignage mais surtout, les pages bien retenues par la reliure. Ça, c’est un livre, et c’est le mien. 

Il est vrai qu’il y a analogie avec un accouchement (quoique je n’ai jamais accouché, c’est par ouï-dire et ouï-lire que je le sais) : une fois qu’il est là, normalement constitué avec toutes ses couleurs, ses pages, ses mots, on oublie toutes les lettres de refus, tous les maux de ventre, toutes les corrections et versions et recherches, toutes ces interminables attentes et ces innombrables découragements. Il est là, c’est tout ce qui compte. 

Mon esprit a bien commencé à penser à la suite : probablement pas de lancement de la part de l’éditeur, en ferais-je un, ça ne me tente pas, je n’ai pas le talent d’organisatrice; la distribution, le distributeur n’ira probablement pas dans les tabagies de ma région, je devrai m’en occuper; les communiqués de presse, à qui en envoyer, coordonner mes actions avec celles de l’éditeur. Non, pas tout de suite, demain, la semaine prochaine. Pour l’instant, ne sois qu’auteur : regarde-le, touche-le encore, relis-le. Oui, relis-le, et sois fière de chaque mot, de chaque phrase, de chaque ligne. C’est toi qui l’as écrit.

samedi 24 septembre 2011

Sur les rives du Saint-Laurent


Après les émotions du vendredi (ce n'est pas parce qu'on ne saute pas au plafond qu'on n'a pas d'émotions et ce n'est pas tant la nouvelle de la sortie de mon roman comme tous les commentaires et réactions qui ont suivi qui m'ont fait vivre bien des émotions, de la fébrilité), j'ai pu reprendre le tri de mes photos, le post traitement surtout (vous souvenir que j'ai un nouvel appareil que j'ai testé, genre prendre 320 photos pour n'en garder qu'une quarantaine) des plus belles. 

Cliquer ICI ou sur la photo pour voir l'album photos de cette escapade d'une dizaine de jours sur les deux rives du Saint-Laurent.

vendredi 23 septembre 2011

Les têtes rousses: en librairie le 26 octobre

Voilà une date précise : le 26 octobre. Sortie en librairie de mon roman Les têtes rousses. Je me la répète, cette date, depuis ce matin pour voir comment elle raisonne. J’avais déjà octobre en tête depuis quelques mois, maintenant le 26. Les chiffres 7 ou 16, nombreux dans ma vie, auraient sonné une cloche, mais le 26? 

Une autre étape franchie. Je ne saute toujours pas au plafond. Ma foi, je ne sauterai jamais au plafond. Peut-être n’est-ce pas dans ma nature? Mon semblant de froideur ou d’indifférence cache souvent les plus fortes émotions. Quand je crie de joie, de peur ou de colère, c’est que ce n’est pas si grave. Une bûche sur un ongle d’orteil, une auto qui fonce vers moi, une personne qui hurle me trouvera silencieuse, de marbre, comme si je ne réagissais pas. J’attends, la tête froide, le cœur solide. J’attends que ça passe, j’attends de voir la suite. Alors la sortie de mon roman le 26 octobre, c’est très bien. J’aimerais être folle de joie, ce serait croire que c’est le plus beau jour de ma vie, que c’est l’aboutissement de mes rêves, mais non, juste une autre étape. Je me trouve « plate ». J’ai beau me secouer, rien ne sort : ni déception, ni enthousiasme. Qu’est-ce que je fais maintenant? Et si je publiais le petit site que j’ai monté. On m’avait suggéré un mois avant. Alors le voici, le voilà, tout de vert habillé, comme il se doit.


Site du roman
Les têtes rousses >>> 


ou cliquer sur la page d'accueil >>>

mercredi 21 septembre 2011

Une histoire d'amour entre lui et moi

Pendant les dix jours de mon petit voyage, ce dont je suis le plus fier c’est d’avoir enfourché mon vélo-dix-huit-vitesses. Une crevaison à mon vélo électrique m’a forcé à ce retour en arrière. Quel plaisir retrouvé, j’avais trente ans. 

Ce qui m’a donné envie de parler de cette histoire d’amour entre lui et moi. 

Avant les vélos, il y eut d’abord les bicyclettes et on disait simplement bicycle. À quatre ans, admiratrice de celui de mon frère, un beau petit bleu à pneus durs dont les petites roues arrières furent rapidement enlevées, je dus être patiente avant d’avoir le mien. 

Un jour de septembre, en rentrant d’un long (petite, il me semble qu’ils étaient longs) et bel (petite, il me semble qu’ils étaient tous beaux) été au lac Simon, je vis, adossée au mur de la maison, une bicyclette bleue, une bicyclette de fille. J’ai cru à un oubli d’une voisine. Mon père, fier de son coup m’explique que pour me rendre à l’école, plutôt que de marcher le vingt minutes qui me séparait de l’école, je pourrais venir diner à la maison. J’avais huit ou neuf ans, je l’ai gardée dix ans. 

Elle a d’abord connu l’Abord-à-Plouffe, puis les côtes de Lévis, elle m’a bien conduite de Saint-Laurent à Sorel, toute une expédition avec ma cousine. Des dizaines de crevaisons, quelques miroirs cassés, des ailes accrochées, mais point de clinquants et d’une fidélité exemplaire. Pendant l’été, elle me manquait horriblement, mais dans le sable et le gravier, mieux valait marcher pieds nus. 

Au retour de Lévis, j’étais devenue une adolescente. Au secondaire, ça faisait « bébé » de se rendre à l’école à bicyclette. J’ai résisté un an. Ma bicyclette fut bien longtemps toute seule dans les supports pourtant invitants de la cour de l’école. Les fins de semaine et plusieurs après-midis, je l’enfourchais avec plaisir pour aller chez mes amies ou chercher un pain chez Perrette. Combien de copines j’ai accompagnées, un pied sur le trottoir, l’autre sur la pédale de gauche. Combien de promenades matinales ou tard le soir qui me permettaient de ne pas craindre les petites rues désertes ou sombres. 

Les bonnes années, je la sortais au début avril, pour mon anniversaire et je la serrais le plus tard possible, quitte à affronter les premières neiges inattendues, certains après-midis de novembre. 

Fin septembre 1967, grève des chauffeurs d’autobus, je fréquentais l’école normale Jacques-Cartier, à côté du parc Lafontaine. En autobus et en métro (qui ne se rendait pas à Saint-Laurent à cette époque), c’était un parcours d’une heure. Le premier soir,  le cœur inquiet et l’amour-propre froissé, je pris près de trois heures pour revenir à la maison sur le pouce. Le lendemain, bien décidée à ne pas revivre pareille incertitude, je fis un essai : à bicyclette, une heure aussi. Pour descendre en tout cas. Pour remonter, il m’a fallu quelques jours pour que mes muscles me permettent de remonter la rue Saint-Denis à une vitesse acceptable. Ai-je spécifié que ma bicyclette n’avait pas de vitesses. À rétropédalage. Les dix vitesses commençaient à peine à faire leur apparition et pour les garçons seulement. 

Un seul incident qui aurait pu être grave : en descendant sur une erre d'aller, malgré les yeux rivés sur tout ce qui se passait et les pieds alertes, prêts à freiner, je ne vis pas une conductrice ouvrir la portière de son auto stationnée. Je reçus le coin de la portière directement dans l’épaule droite. Je sentis le coup, ne tombai pas, regardai le veston que je portais : pas de déchirure, j’assurai la conductrice que je n’avais rien et poursuivis mon chemin. Une fois à l’école, je fus bien incapable de prendre les livres dans le haut de mon casier. Tant bien que mal, sans écrire (je suis droitière), j’assistai à mes cours. À la fin de la journée, je tentai en vain de reprendre le guidon. Je fis taire mon orgueil et j’appelai ma mère (je ne me souviens pas pourquoi elle plutôt que mon père), je lui indiquai où prendre mes outils et lui demandai de venir me chercher après son travail. Elle terminait à 17 heures. Elle arriva dès qu’elle le put. Après s’être assurée que mon bras ne souffrait que d’une grosse ecchymose, elle m’aida à dévisser la roue avant, le guidon et nous avons réussi à entrer la bicyclette en pièces détachées dans l’auto que nous avions alors : une Volkswagen Beetle! 

À suivre.

(photo de la blogueuse à Sorel)

mardi 20 septembre 2011

Encore un peu de temps

Encore un peu de temps et je reviendrai.
Encore un peu de temps, je me remettrai à flots dans mes lectures de blogues et de forums.
Une semaine partie entre les routes 138 et 132, mais une impression d'un mois.
Encore un peu de temps et les billets écrits dans un calepin seront retapés, réorganisés et seront publiés.
Encore un peu de temps et je me remettrai de ce Hotmail piraté qui, telle une pieuvre, m'a grouillé les entrailles tentaculaires.
Encore un peu de temps et je reviendrai parmi vous, ô internautes patients.

vendredi 9 septembre 2011

Mon Hotmail a été piraté

Toute petite, j'étais curieuse et rapide. Parfois, ça m'a desservie, mais la plupart du temps, ça s'est avéré utile et j'en ai retiré plus de bien que de mal. Jusqu'à mardi dernier. J'aurais dû être plus patiente et suivre ma petite voix qui m'a dit attention, prudence.

J'indique tout de suite que j'ouvre tous mes courriels via Windows Live Mail, qu'ils viennent de mes sites, de mon serveur ou de Hotmail. Mardi, je me reposais d'une fin de semaine agréable mais éprouvante d'une tournée d'ateliers, je reçois un courriel d'un de mes contacts, qui, comme par hasard, m'avait dit il y a quelques semaines qu'il m'enverrait un travail de graphisme à exécuter. L'objet du courriel "Urgent517". Le texte: "cliquez sur le message" (peut-être était-ce en anglais). Je trouve ça bizarre que ce ne soit que ça le message mais peut-être que mon contact a passé par un site pour déposer le message, un peu comme une carte de souhaits ou un fichier trop gros que l'on dépose sur des sites qui se chargent de l'envoi.

Ma petite voix m'ayant dit d'être prudente, j'ouvre une autre fenêtre et j'écris un message à mon contact lui demandant de confirmer l'envoi d'un message de ce genre. Sauf que je devais partir le lendemain, sauf qu'il est 19 heures et que mon contact cesse de travailler à 17 heures, sauf que je suis curieuse. Je décide de cliquer pour voir. S'ouvre une fenêtre qui me demande mon mot de passe. Il arrive parfois que Windows Live mail me demande mon mot de passe à la suite de je ne sais trop quelle panne. Et quand on se connecte sur Hotmail, on me le demande aussi, non? (Faut bien que je me trouve des excuses pour me pardonner une telle impatience). Je poursuis et je l'écris.

Et là, je ne me souviens de rien. Est-ce que ça ouvert mon compte Hotmail? Est-ce que je me suis aperçu de ma gaffe? Est-ce que c'est là que 255 messages ont voulu entrer et que j'ai tout fermé? Chose certaine, je venais de comprendre que j'avais gaffé.

J'ai arrêté la saignée, j'ai déconnecté Windows Live mail et j'ai ouvert directement mon Hotmail. Comment on modifie son mot de passe, donc? J'y vais si peu souvent dans ce site Hotmail, je ne vais jamais sur MSN non plus. Je trouve enfin comment changer mon mot de passe. Je le change, j'ouvre avec ce nouveau mot de passe et dans messages envoyés, j'aperçois des centaines et des centaines de "URGENT" suivi d'un chiffre. Tout comme celui que j'avais reçu. Je les efface tous. Je change encore de mot de passe. Et tout a l'air de rentrer dans l'ordre. Je débranche mon routeur, donc pas d'internet pour que le pirate puisse entrer dans mon ordi. Je ferme mon ordi et je vais me coucher. Le coeur inquiet quand même. Ma curiosité bien punie.

Le lendemain matin, frébrile, j'ouvre l'ordi, je rebranche mon routeur, j'ouvre Windows Live mail. Rien d'anormal. Je me rends dans Hotmail, impossible de me connecter, peu importe le mot de passe. Évidemment et/ou heureusement, mon compte est bloqué. Je cherche dans "Aide" comment le débloquer, je voudrais bien rejoindre quelqu'un de Microsoft-Hotmail par téléphone. Impossible. On me suggère de remplir un formulaire. Je commence, le https est bien écrit en haut de l'écran, mais on me demande tous les mots de passe utilisés et le numéro de ma carte de crédit. Là, c'est trop. Hotmail est gratuit, pourquoi ma carte de crédit? Non, cette fois, il ne m'aura pas. Ça suffit. Au diable Hotmail, j'ai d'autres adresses courriels.

Je commence à lire sur Internet au sujet d'un Hotmail piraté. Le méchant pirate (que ce soit une machine ou un vrai humain) possède tous mes contacts. Grrr... Je décide d'envoyer un courriel à mes contacs les plus importants, ceux qui communiquent régulièrement avec moi. Un courriel via une adresse valide bien entendu et non pas mon Hotmail. Ensuite, je passe en revue les sites que je monte et je change l'adresse. J'y passe la journée. Heureusement, le mauvais temps m'a fait annuler mon petit voyage que je devais faire.

C'est comme si j'avais été volée. Cette impression dont tout le monde parle, elle est bien réelle. Je ne panique pas, mais à la moindre peccadille, je soupçonne ce pirate d'en être la cause. Ça fait exprès Facebook fut inaccessible pendant quelques minutes. Ça fait exprès il y eut une panne de l'antenne du serveur. J'ai appelé pour m'assurer que ce n'était pas moi. J'ai parlé de la paranoïa qui commençait à s'emparer de mon petit cerveau. On m'a suggéré de faire examiner mon ordi (pas mon cerveau, mais peut-être que...) pour être certaine qu'un virus malveillant n'était pas entré dans mes fichiers. Ça me coûtera 45$, mais au moins, je saurai.

Les courriels de mes contacts ont commencé d'entrer me rassurant qu'ils n'avaient pas reçu de moi un message "Urgent". Sauf que de ma meilleure amie, qui a une adresse Hotmail, je n'ai reçu qu'un "postmail@je-ne-sais-plus-trop-quoi"! Elle travaille le jour, j'ai attendu. Hier soir, je l'ai appelée. On ne s'appelle jamais. Elle se demandait bien. J'en bégayais presque. Mais finalement, non, elle n'a rien eu et elle m'a envoyé un courriel, je l'ai reçu. Fiou!

Il me reste quelques endroits à vérifier, et sur Google mon adresse va traîner encore quelques semaines, J'ai fait le grand ménage dans mes contacts, il ne m'en reste qu'un trentaine. Quelqu'un m'a même donné son truc: les siens sont dans un fichier Word et quand il en a besoin, il fait un copier-coller, ainsi zéro contact dans son carnet d'adresses.

Si vous avez mon Hotmail en quelque part, effacez-le. Et si, comme moi, c'est dans votre nature d'être curieuse et (trop) vite, même si ce fut bien utile dans votre vie, calmez-vous le pompon et ne donnez jamais votre mot de passe.

(image empruntée à http://techblissonline.com/)

mercredi 31 août 2011

Être un auteur, ce n’est pas qu’écrire

La lecture des messages et des commentaires d’un groupe d’auteurs m’ébranle vraiment beaucoup. Il est question des réels problèmes et questionnements d’auteurs : chercher un éditeur, promouvoir son livre, organiser un lancement, payer pour les séances de dédicace dans les salons du livre, s’intéresser à la traduction. Pourtant, je ne peux pas croire qu’avec l’expérience que j’ai dans ce domaine, j’ai vraiment cru, naïvement, qu’un auteur pouvait se contenter… d’écrire. 

Parce que j’ai vu mon père publier chez Jacques Hébert et Pierre Tisseyre, où il n’avait pas besoin de s’occuper de rien d’autre que d’assister aux prestigieux lancements et d’accepter quelques entrevues dans les médias d’alors… 

Parce que je l’ai vu remplir avec succès tant et tant de demandes de subventions pour continuer à écrire… 

Parce que je l’ai vu fonder plusieurs sociétés qui, toutes, étaient dans le but de publier ses écrits ou ceux des autres… 

Parce qu’une fois adulte et en âge de travailler, je me suis jointe à lui pour divers projets : livres scolaires, dictionnaire, essais… et que j’ai ainsi connu les dessus et les dessous de l’édition… 

Parce que je l’ai beaucoup déçu, même s’il ne me l’a jamais dit, en refusant de prendre la direction de la maison d’édition qu’il avait fondée, tout en acceptant de demeurer graphiste-monteuse-en-pages… de journaux, livres, dépliants, ce qui m’a permis de garder des contacts dans le monde de l’imprimerie et celui de journaux hebdomadaires… 

Parce que de 26 à 30 ans, j’ai écrit, j’ai été publié chez des éditeurs reconnus, sans avoir à m’occuper de promotion, de ventes, ni de lancements. Je m’assoyais et j’écrivais… 

Parce que, par la suite, j’ai connu l’autoédition et décelé mes faiblesses en promotion et en demandes de subventions, j’ai donc cherché à renouer avec les éditeurs « reconnus », force fut de reconnaître que les entreprises ne sont pas toutes d’égale force, il y a les lignes majeures et les petites lignes presque de garage... 

Alors, j’ai peut-être cru qu’avoir la chance que son manuscrit soit accepté par un éditeur faisait de moi un auteur satisfait qui n’aurait plus qu’à écrire… comme à mes débuts. 

Devant les efforts que les plus jeunes déploient pour être publiés, pour vendre leurs livres, pour trouver la perle rare d’éditeur, j’essaie de secouer cette léthargie des dernières années qui n’était en fait qu’attente et réécriture du même manuscrit, je veux retrouver l’enthousiasme et la confiance en moi qui va de pair, comme des vases communicants, avec la confiance que je dois mettre dans un éditeur. 

Tout en restant lucide, réaliste. Mais participante. Qui sait, je recommencerai peut-être à écrire, quitte à ce que le titre de mon livre soit : Comment j’ai arrêté d’écrire à 60 ans.

lundi 29 août 2011

La nature, rien que la nature
avec Louise Falstrault

(photo de Michèle Marchand, journal La Petite-Nation)
C'est au tour de l'artiste Louise Falstrault de se prêter au jeu du questionnaire du journal La Petite-Nation. Cliquez sur le lien qui suit pour lire l'entrevue.
La nature, rien que la nature avec Louise Falstrault - Nos gens - Info07

La petite vidéo, où Louise répond à  une quinzaine de questions différentes, n'est jamais bien loin de l'entrevue-version-papier. Pour la voir, c'est par ici>>>

dimanche 28 août 2011

Encore des photos au lieu des mots

Toujours dans les photos. Mes premières publiées sur une page ajoutée à mon site. De plus j'ai ajouté un onglet-lien (la photographe en haut à droite, vous voyez?) sur ce blogue. Je ne me prends pas au sérieux du tout, mais je le fais sérieusement. Même que je me suis inscrite au forum Québec-Numérique, là il y en a des vrai de vrai (ne prend pas de "s", c'est une locution... je spécifie parce que pour moi, on dirait une faute; finalement les mots ne sont jamais bien loin!).

Mise à jour: À la suite du passage de Choubine, ma conseillère préférée, je corrige et je maintiens mon premier choix. Donc à Québec-Numérique, il y a des vrais de vrais photographes.

Cliquez sur  la photo pour atteindre l'album.

jeudi 25 août 2011

La tournée des Créateurs de la Petite-Nation
s'en vient à grands pas

Fin août, bientôt la fin de semaine du Travail. Pendant vingt ans, la fin de semaine du Travail a signifié pour moi la rentrée scolaire, que ce soit en tant qu’élève ou en tant que professeur. Depuis quinze ans, elle signifie plutôt la tournée des ateliers chez les Créateurs de la Petite-Nation

Cette année, ils sont dix à s’y préparer : des artistes peintres, des sculpteurs, des céramistes, une vitrailliste, un joaillier, une maroquinière. Plus que dix, si on calcule les accompagnateurs, dont je suis. Même ma chienne Vanille a été de la partie pendant plusieurs années. Elle accueillait les gens, attendrissait les visiteurs en se roulant par terre, se laissait flatter, distrayait les enfants. Ensuite, je pouvais présenter l’artiste, son environnement, cette pinède tant photographiée. Depuis quinze ans, on pourrait penser que la machine est bien rodée. Ce n’est pas le cas. Les artistes et artisans changent, certaines partent, des nouveaux arrivent. Même les membres fondateurs, qui ne sont plus que quatre, sont aussi fébriles qu’à leur première. Tant à faire pour la réussite d’un tel événement : la mise en œuvre de nouvelles idées, l’écriture et l’envoi des communiqués de presse, la pose des affiches, le remplacement des vieux pictogrammes, la pose de ces pictogrammes sur la route, le site à mettre à jour (ça c’est moi), la distribution des dépliants. Sans compter que chaque artiste et artisan doit voir à bien présenter sa nouvelle production, à préparer son terrain, à espérer que les fleurs tiennent le coup jusqu’à cette fin de semaine de fin d’été. 

Et puis, arrive la fin août, le stress, l’espoir, la confiance. Ça y est, elle arrive en grands pas, cette tournée. Que sera-t-elle cette année? Fera-t-il beau? Les ateliers sont tous à l’intérieur, mais s’il fait beau, les gens sortent plus, viennent se promener. 

Les dix artistes et artisans professionnels sont presque prêts, le décompte est commencé pour la quinzième tournée des Créateurs de la Petite-Nation. Le site est à jour. La page Facebook aussi.

samedi 20 août 2011

Des images plutôt que des mots

Ne me cherchez pas dans les mots ou les livres, je folâtre dans les photos. Je butine dans les fleurs. Je marche dans les champs. Je me couche par terre et me pâme devant un champignon. J'expérimente.

Si je lis, ce sont les commentaires de photographes professionnels. Je réapprends la loi des tiers, la règle du F16. Je m'attarde plus qu'à mon habitude dans Photoshop. 



(Photos de l'auteure bien sûr)

mardi 16 août 2011

Après l'écrit, l'oral

Après avoir répondu aux 35 questions qui seront publiées dans l'épreuve papier du journal La Petite-Nation ce mercredi 17 août 2011, (billet précédent), voici la vidéo avec quinze nouvelles questions.

Là, je voudrais aller me cacher. J'aime tellllllleeemmment mieux écrire, j'aime tellement mieux l'écrit. Ça ne se peut pas qu'on s'habitue à se voir et à s'entendre. Vraiment, c'est comme ça qu'on me voit et qu'on m'entend. Moi qui commençais à m'aimer, le château de cartes vient d'être soufflé.

Au moins les réponses sont pas mal.

Vous ne devriez plus m'entendre parler avant la sortie de mon livre!


(source journal La Petite-Nation, info07.com)

jeudi 11 août 2011

Claude Lamarche dans le journal

(photographie de Michèle Marchand, journal La Petite-Nation)
J'écris toute seule dans mon coin, j'ai l'impression que personne ne me regarde et puis tout à coup, je suis parmi le monde. Est-ce qu'on s'habitue au regard de l'autre? A-t-on conscience qu'on existe pour quelqu'un d'autre. J'aime beaucoup les biographies, lire la vie des autres. Cette fois, c'est autour des autres de lire des petits bouts de ma vie.

Le journal La Petite-Nation a eu l'heureuse initiative d'interviewer des personnes de la région. Une bonne trentaine de questions auxquelles tu réponds sans trop avoir le temps de réfléchir (si, un peu en lisant les réponses des autres, les semaines précédentes). C'est la page la plus intéressante que je lis depuis quelques mois. Je me suis prêtée au jeu.

J'ai travaillé vingt ans au journal, à l'abri des regards du public, montant les textes écrits par d'autres. Ça me fait tout drôle de me retrouver dans le journal. J'ai relu, je ne trouve pas mes réponses trop sottes. Et répondre court pour moi est tout un exercice.

vendredi 5 août 2011

Heures exquises


Il y a de ces heures exquises desquelles je ne me passerais plus. Que je recherche et que je cultive comme des moments parfaits. Peu importe la saison, peu importe où je me trouve. Du genre qu'on se rappelle longtemps après les avoir vécues. 

Dans mon cas, il y en a plusieurs et je ne saurais les mettre dans un ordre d’importance tellement chacune me paraît la meilleure au moment où je la vis. 

— 17 heures, une journée d’été ensoleillée, un petit vent qui me permet de m’asseoir sur la galerie. Seule avec un verre de vin, rouge de préférence, et un livre. Le vin sera bon parce que je ne m’y connais pas, le prix me suggérant la qualité. Le livre doit être bon parce que je m’y connais mieux. Le silence et donc la solitude pour bien apprécier. À deux à quatre personnes ou dans le bourdonnement d’une fête, je serais trop énervée pour y goûter et, évidemment pour lire.

— 30 à 40 minutes avant le coucher du soleil, peu importe la saison, si possible en terrain plat (désert de roches ou de sable, bord de mer, grand champ de blé), horizon dégagé, mais nuages avec promesse colorée, ciel sans humidité, mon appareil photo prêt à saisir la fin du jour. Près d’une heure de calme sérénité. 

— Vers 20 heures, printemps et automne, enveloppée dans une couverture polar, devant un feu de bois, dans un camping tranquille, bord de lac si possible. À deux ou vingt, qu'importe.

— Entre 18 heures et 18 heures 30, dans un camping bien souvent, un restaurant à l’occasion entre amis (quatre personnes au maximum) très rarement, devant un repas longuement désiré, pris lentement, jasette agréable, sans discussion où on change le monde. 

— Midi ou soir, à l’extérieur, repas devant la mer, peu importe le genre de table, peu importe le menu. Sans mouches ni moteurs bruyants. Plaisir assuré. 

Paradoxalement, n’est pas sur cette liste, cette heure matinale ou je suis seule devant mon ordinateur à écrire un texte ou à fureter sur Internet ou à répondre à des courriels. Temps délicieux certes, mais qui n’a pas le goût particulier d’une émotion qui monte directement des sens et j’ose le croire, du cœur. 

Comme nous sommes en été, il est possible que je ne trouve pas d’heure exquise d’hiver, mais je sais qu’il y en a. 

Et les vôtres?

(photo archive de l'auteure, non, non pas encore mon nouvel appareil!)


Ajout: en me demandant pourquoi le premier café du matin n'était pas dans mes heures exquises, je m'aperçois que tous ces petits moments où je pousse un grand soupir en me disant que la vie est belle, c'est que je suis à l'extérieur, dehors. Donc il faut croire qu'à l'intérieur de la maison, je peux être bien, mais sans cette longue expiration  de détente et de satisfaction.

mardi 2 août 2011

Le début


Ce que j’aime le plus dans la lecture d’un livre, c’est le début. Comme examiner le menu avant le repas : tout nous est offert, tout est possible, je pars à la découverte, je me laisse charmer ou parfois, quelques rares fois — parce que je ne choisis pas vraiment au hasard, le choix m’a été recommandé—, je suis déçue et je me demande si je poursuis.

Ce matin, donc, en fouillant dans ma bibliothèque, mon regard s’attarde aux livres que j’ai hérité de mon père, ou disons de mes parents parce plusieurs portent la signature de ma grand-mère maternelle. Mes mains choisissent Si le grand ne meurt d’André Gide, version Librairie Gallimard imprimée au Canada en 1945. Vous savez ces livres dont il fallait couper les pages sur la tranche. Une odeur de vieux pourrait m’indisposer, mais non, elle me rappelle les salons de mes parents (au pluriel, ils en ont eu une bonne vingtaine) où étaient réunis les livres dans un ordre bien précis.

Dès les premières pages, je sais que j’ai fais un bon choix puisque je m’assis confortablement au fond de ma chaise, je prends ma première gorgée de café et je parcours facilement les vingt premières pages. Je ris sous cape, je me sens un monsieur à la retraite qui se disait qu’il lirait ses classiques une fois très âgé, quand la littérature contemporaine ne l’attirerait plus. 

Le problème avec les menus, c’est qu’une fois la commande passée, une fois le plat principal devant soi, une fois la surprise de la première bouchée avalée, il arrive souvent que je n’aie plus envie du reste. 

C’est toujours le début qui me plaît le plus, alors pour avoir un autre début, je hâte la fin.
En sera-t-il de même pour Si le grain ne meurt? Je vous le dirai dans les prochains jours.

(source de la photo: bibliothèque de l'auteure)

jeudi 21 juillet 2011

Un nouvel amour


Normalement, je devrais écrire un billet sur l’écriture ou au moins la lecture ou, à la limite, la peinture. Une semaine sans publier sur mon blogue. Je n’ai même pas l’excuse des vacances (on le sait je suis en vacances à l’année!), ni celle de la chaleur (je n’ai pas d’asphalte, j’ai une piscine et de l’ombre à revendre, bon, j’ai eu chaud quand même, mais pas assez pour m’empêcher d’écrire). Cette semaine, j’ai trahi tous mes engagements, j’ai tout laissé pour me jeter tête baissée dans une nouvelle aventure. 

En fait, j’ai un nouvel amour. Un amour comme celui qu'on peut avoir à 20 ans : passionnel, fou, irraisonnable. Pour tout dire, j’ai renoué avec une vieille connaissance, et je n’ai eu d’yeux que pour elle, toute la semaine. 

La photographie. 

Tout a commencé quand j’ai voulu mettre les trois nouvelles sculptures de Louise Falstrault sur Internet. Habituée à photographier ses tableaux en deux dimensions, j’ai cru pouvoir utiliser la même technique : le matin, à l’ombre, sur le mur de ma galerie. Une fois devant mon ordinateur, les photos des trois sculptures se sont avérées un fiasco : trop de lumière sur le devant, le fond grisâtre. J’ai recommencé deux fois, sans grand meilleur résultat. 

Comme je suis entière jusqu'à en devenir fanatique, j’ai voulu apprendre, savoir et je me suis jetée sur les ressources d’Internet. Dix minutes plus tard, je m’inscrivais à un forum non seulement en français, mais en plus québécois. J’attendis impatiemment l’approbation de mon nom d’utilisateur et mot de passe. En attendant, je pouvais lire les sujets dans l’index du forum, voir les photos. Ce fut le coup de foudre… et le coup de grâce. Wow, quelles belles photos! Avec mes petites photos de touriste voyageuse, je partais de loin. Tout de suite, j’ai cherché quel appareil il me faudrait pour réaliser de tels chefs-d’œuvre. 

Le lendemain, un peu calmée, mais toujours aussi intéressée, j’ai compris qu’il me fallait d’abord comprendre l’appareil « bridge » que j’avais acheté il y a plus de cinq ans, exploiter le maximum de ses fonctions. Deux membres du forum m’ont conseillée tant et si bien que j’ai passé la semaine à faire des essais, réunir le matériel dont je disposais à la maison, trouver un carton noir, dénicher une lampe halogène de 50 watts, dépoussiérer un vieux trépied que j’avais gardé du temps que j’avais des objectifs et des accessoires pour la photographie argentique. Je me suis revue, les dimanches soirs, dans ma chambre noire sommairement aménagée au sous-sol, sur la laveuse et la sécheuse. J’y développais tant bien que mal, les mains dans l’acide, des clichés noir et blanc qui devaient être publiés le lendemain dans l’hebdomadaire local. Je me croyais bonne en ce temps-là. Aujourd’hui, j’ai tout oublié, je dois repartir à zéro. 

Essais le matin, le soir, transfert sur mon ordinateur, échanges avec les membres du forum de Québec Numérique, découragements, espoirs, recommencements, compromis. 

Comme avec un nouvel amour.

vendredi 15 juillet 2011

J'ai l'air fin

Ceci n'est pas un vrai billet, juste une remarque, un addendum comme disent certains que j'aurais pu ajouter à mon billet "Palpitations matinales".
J'ai l'air fin, moi. Cette semaine, j'annonçais 50 membres et ce matin, plus que 49. Qui ne m'aime plus? On sait qui s'ajoute, mais comme je ne prends pas note de tous les noms, comment savoir qui s'est retiré? Et sans donner de raisons. Dommage.
Bon, on ne peut pas plaire à tout le monde, il faut croire. Un petit nouveau pour que je revienne à 50?

jeudi 14 juillet 2011

C'est rendu que je tourne les boîtes


Cette semaine, je suis allée manger à Gatineau. J’y vais environ une fois au mois et demi. Ça ne s’améliore pas. Le français je veux dire. J’étais à la foire alimentaire des Promenades de L’Outaouais, je me demandais ce que je mangerais bien pour diner, je voulais faire vite et ne pas payer trop cher et ne pas m’empiffrer dans un buffet. J’ai regardé les photos et les prix. Ce n’est qu’une fois assise à la table que j’ai pris ma serviette de table et ouvert mon papier d’emballage qui recouvrait mon pita : oh! horreur. En anglais seulement. The Pita Pit. À la limite, je peux accepter que la raison sociale ne soit pas traduite — et encore, plusieurs entreprises le font, comme « Le Choix du président » —, mais qu’on ne traduise pas le petit slogan : « fresh thinking – healthy eating »… Comment a-t-il eu son permis celui-là? Il ne répondrait pas aux normes environnementales, aux normes d’hygiène qu’il ne serait pas là en train de nous servir ses pitas, mais pour le français, il peut passer outre ses obligations? Mais que fait l’Office québécois de la langue française? Encore chanceuse d’avoir été servie en français parce qu’il m’est arrivé quelques fois, à la Place du Centre, toujours à Gatineau, d’être servie en anglais. Quand ça arrive, je tourne de bord. Parfois en lançant : « quand vous parlerez français, je reviendrai ». Cette fois, devant mon pita payé, que pouvais-je faire? J’aurais dû lui remettre et lui dire pourquoi. J’aurais dû. 

Ça n’a plus de bon sens. Ensuite je me suis rendue chez Maxi, faire mon épicerie. Devant les étagères de céréales, j’étais découragée. Certaines compagnies (exemple>>>;) ne se donnent même plus la peine de traduire. 

J’ai retourné quelques boîtes, niet, pas de français. Et les boîtes qui en avaient, je les retournais pour avoir le français devant moi. Un commis m’a vu faire, je lui ai demandé : « C’est voulu de mettre les produits du côté anglais ? » Il a bégayé : « je ne sais pas, non, je n’ai pas remarqué » avec cet air comme si je venais d’être la surprise qui sort de la boîte. J’ai acheté des flocons de son de la marque Le Choix du président, que je félicite d’ailleurs. 

Qu’est-ce que je peux faire, dites-le-moi? Porter plainte à l’Office québécois de la langue française? Je ne serais pas la première, l’Outaouais est la deuxième région qui porte le plus de plaintes. Il aurait fallu que j’apporte au moins une boîte de céréales et la serviette de table. J’étais trop découragée (ça fait longtemps que j’ai passé l’étape de la colère) pour y penser. La prochaine fois, je pense que j’apporte mon appareil photo. Oui, je vais le faire. Comme cette auteure, une connaissance à moi, qui revient de France où elle a croqué une dizaine de photos (pour les visionner >>>), en tout cas, ça n’a pas l’air mieux dans ce pays qui était notre modèle il n’y a pas si longtemps. 

À suivre.

mercredi 13 juillet 2011

Palpitations matinales

Premières palpitations : Oh! que vois-je ce matin : 50 membres. J’ai stagné longtemps dans chaque dizaine avant d’en changer, mais ce matin, deux membres d’un seul coup pour arriver à ce chiffre que je trouve rondelet et quasi-magique. S’il est facile de se faire des « amis » sur Facebook parce que c’est nous qui allons les chercher, ce n’est pas évident de voir augmenter le chiffre de nos « membres » sur un blogue parce que ce sont eux qui doivent s’inscrire.

Depuis trente-huit mois que je tiens ce blogue, je ne crois pas que les premiers membres inscrits me visitent encore, et je pense de toute façon que ceux qui s’inscrivent le font pour diverses raisons qui n’ont pas toujours à voir avec les sujets dont je traite, mais ça fait plaisir et ça montre qu’on intéresse encore des nouveaux. Je sais par ailleurs que je me suis inscrite quelquefois à des blogues que je ne lisais plus par la suite, jusqu’à une blogueuse (idMuse) parle de Google Reader. Je connaissais, mais ne l’utilisais pas. Il vient un temps où on ne regarde plus nos favoris, surtout en utilisant le fureteur Google Chrome (ça y est je vous mêle, je le sens) alors j’ai décidé de faire du rangement et je suis devenue une adepte de Google Reader que j’ouvre dès potron-minet : tous les nouveaux billets publiés dans mes abonnements s’affichent en gras et je n’ai plus qu’à lire ce qui m’intéresse. 


À côté de Google Reader, deux ou trois adresses de sites-forums que je visite régulièrement et donc tout tient en une seule barre d’outils. Je ne consulte même plus « Les autres favoris ».

Deuxièmes palpitations : ce matin pourtant, j’ai failli gaffer. J’aime bien l’harmonisation. Depuis le début, j’aurais voulu que mon blogue soit dans mon site et évidemment à l’image de mon site. Comme mon logiciel de création de sites ne me le permet pas vraiment, je me contente de liens entre eux. Il se peut qu’un jour, je change l’entête de mon blogue pour qu’il ressemble à celui de mon site, mais ce n’est pas obligé non plus, le site de mes voyages est bien différent, lui, et ça ne me dérange pas, les pages de ma base de données généalogiques, elles aussi, sont différentes. 

Tout de même, ce matin, je lis que je pouvais changer l’adresse de mon blogue : falstrault-lamarche.blogspot.com pour un nom plus approprié. Je sauvegarde mon blogue, je cherche les paramètres et j’écris : despagesetdespages.blogspot.com et j’enregistre. Aussi simple que ça. Enfin les deux adresses, celle de mon site et celle de mon blogue, sont harmonisées. Sauf que je n’avais pas pensé à mes 50 membres et à tous les blogueurs et blogueuses qui ont eu l’amabilité de mettre le titre de mon blogue dans leur liste. Fini le lien, vous auriez cliqué sur « De nos pinceaux et de nos stylos » ou sur « Des pages et des pages : le blogue » que vous auriez trouvé une page qui n’existe plus et comment la retrouver, ce n’est pas Google qui vous l’aurait dit. C’est donc le cœur battant que je me suis dépêchée de revenir à falstrault-lamarche.blogspot.com en espérant que pendant ces trois terribles minutes, personne n’ait osé prendre cette adresse et que le tout fonctionne sans que je n’aie rien perdu. Je clique sur enregistrer les paramètres, afficher le blogue, vérifier. Fioui, tout est là. J’ai même été voir sur d’autres blogues si les liens étaient toujours actifs. 

Alors au diable l’harmonisation, je ne touche plus à rien…

lundi 11 juillet 2011

Je ne me décide pas


Ce n’est pas nouveau, je ne me décide pas : les vrais prénoms ou des faux? Quand j’ai écrit la première version de mon roman, Les Têtes rousses, tous les prénoms des personnes décédées étaient les vrais. Une fois rendue à la génération de ma mère, j’ai eu beaucoup de difficulté à poursuivre l’histoire. Une fois que j’ai eu changé les prénoms, ça s’est mis à débloquer. Les Têtes rousses, version finale, ne contient que les deux premières générations. Bon, ça va. Je suis à l’aise avec cette décision (faudrait bien, parce que le livre sera bientôt imprimé), mais qu’est-ce que je fais avec les autres 150 pages qui ne sont pas toutes mauvaises. Personne ne m’a commandé de suite, mais je sens que j’ai quand même du matériel pour un bon roman, mais je fais comme si c’était une autre histoire, je change les noms des personnages? 

Comme j’ai surtout compris, en écrivant la troisième version, que je devais m’en tenir à un personnage central et quelques autres secondaires, je compte bien choisir cette voie pour le prochain roman. Au départ, j’étais plus à l’aise avec les personnages féminins, mais voilà que Léo s’impose. Il veut parler. Il a bien une sœur contrôlante, mais lui, sera le bon, le sympathique et elle, la méchante. Il veut conter sa vie. Jusqu’à ses derniers jours. Bon, bon, OK, j’ai compris, tu l’auras ta biographie, mais est-ce que je te garde ton nom? Ton vrai nom? Celui de mon grand-père? Et rendue à tes enfants, hein Léo, qu’est-ce que je fais avec tes enfants? Et tes petits-enfants, dont je suis? Dis-le-moi? Je peux bien inventer ta vie, je sais que tu ne m’en voudras pas de là où tu es, mais faire de ma mère, de mon oncle qui a des enfants vivants, de mon frère et de moi-même des personnages, pas certaine que je saurai. C’est comme me servir d’eux. Les dépeindre tout en sachant que je les déforme. Que sait-on de la vie de ses proches, alors forcément, on invente. 

Non, je ne me décide pas. Peut-être oublier que le petit Léo a été nommé à la fin des Têtes rousses et faire table rase. Qui fera le lien si Léo devient Nazaire? Ce sera notre secret entre toi et moi, grand-papa OléOlé, comme on t’appelait. Dis-moi quoi faire?

vendredi 8 juillet 2011

Voyage sur la Côte-Nord

Pour raconter un voyage, plusieurs utilisent le blogue, comme on envoyait des cartes postales il y a de ça... des centaines d'années. Je préfère un site que j'entretiens, une fois de retour à la maison. Donc, compte-rendu et album photo de mon voyage sur la Côte-Nord, c'est par là>>>

(Eh! on a changé la plateforme de Blogger... encore)

mercredi 6 juillet 2011

De Baie-Saint-Paul à Baie-Comeau :
un voyage en couleurs


Je voyage avec une artiste peintre. Mon regard a changé avec les années (il vaut mieux que je conduise, les artistes peintres ont tendance à regarder les couleurs plus que la route!). Mon vocabulaire aussi. Et encore plus mes destinations. Cette année, arrêt donc à Baie-Saint-Paul d’abord, et à Baie-Comeau au retour.

C'est avec plaisir et honneur que Louise Falstrault a accepté l'offre de la directrice, madame Dominique Schult-Stein de la galerie-musée René-Richard. Ainsi, après une absence de quelques années (ses œuvres ont déjà été à la galerie MichL), ses tableaux seront de nouveau exposés à Baie-Saint-Paul. Rencontre, échanges, discussions, entente, fierté, poignée de main, émotions, espoirs, au revoir.

Le voyage se poursuit jusqu’au bout de la route 138, à Natashquan. Les zébrures dans le ciel sont de la couleur des roches, les verts foncés des épinettes contrastent avec les jeunes feuilles rougeoyantes des rares érables, parfois un soleil orangé tente de percer les nuages épais. Début juillet, on se hâte d'atteindre Baie-Comeau. Le 25e symposium. Louise y était en 2001, elle y a fait de si belles rencontres. Six jours inoubliables, intenses. Elle s'y replonge, en tant que visiteuse cette fois.

Devenue présidente de l'Institut des arts figuratifs (IAF), Mahey (Marie-Hélène Lapointe) est demeurée simple, avenante, joviale, elle accueille Louise comme si elles s’étaient vues la veille. En fait, elles sont demeurées en contact et c’est donc avec plaisir qu’elles se sont retrouvées et ont jasé peinture.
C'est aussi à ce même symposium qu’elle a revu Hélène Denis. Cette artiste peintre est de l'Outaouais, tout comme nous et nous la côtoyons souvent lors d'expositions ou de symposium. Et on refait le monde… de l'Outaouais!

Ce fut donc un voyage tout en couleurs.

mardi 5 juillet 2011

De Félix Leclerc à Gilles Vigneault

Moi, mes souliers ont beaucoup voyagé
De l’île d’Orléans à Pointe-Parent
Mes sandales ont marché sur les plages
J’ai vu le pays des auteurs et des artistes-peintres
Mon pays longe, lèche et raconte le fleuve
Mes chagrins se sont dilués dans la mer
J’ai vu le béluga à Saint-Siméon et le petit rorqual à Longue-pointe-de-Mingan
J’ai entendu l’eider et le macareux, la vague et le vent
Mon pays, ce n’est pas qu’un pays, c’est le vent du large salin
J’ai campé le long des routes
Entre l’estuaire et la montagne
J’ai roulé sur les crêtes et descendu les vallées
Je me suis assise dans le sable et sur la roche
À regarder l’infini de l’univers, à imaginer ma vie, à faire taire mes ennuis
Moi, mes souliers ont voyagé pendant treize jours
Et j’ai vu que mon pays était grand et beau.